"Oscar Sanzana presentará su nueva obra en el Taller del Libro en Concepción"

Artículo aparecido en el Diario Concepción, con motivo del lanzamiento de la novela "La alta torre", escrito por el periodista Ricardo Cárcamo. Edición del martes 24 de julio de 2018.

Enlace: https://www.diarioconcepcion.cl/cultura-y-espectaculos/2018/07/24/oscar-sanzana-presentara-su-nueva-obra-en-el-taller-del-libro-en-concepcion.html

"La alta torre" tendrá dos presentaciones

 ¡Tenemos buenas noticias! Ya existen fechas para la presentación de mi novela "La alta torre". Se contemplan dos presentaciones de la obra. La primera de ellas tendrá un “formato íntimo” y contará con números poéticos y musicales; se llevará a cabo este jueves 26 de julio a partir de las 21.45 hrs. en el espacio Taller del Libro (Av. Los Carrera 1492, Concepción Centro).

Una segunda presentación se realizará en el marco del Ciclo de Conversatorios “Ciudad de Letras”, el miércoles 1 de agosto a partir de las 19 hrs. en la Librería JotaLibros (Diagonal 1265, a pasos de Plaza Perú).

¡Les esperamos!

"La alta torre" o la contemplación de nuestra humanidad frente a un espejo trizado

     

        Escribiré algunas palabras en relación a mi nueva novela, “La alta torre”. Será publicada por la Editorial Taller del Libro, a quienes agradezco la posibilidad de visibilizar este nuevo trabajo bajo su sello. 

         Quisiera señalar en primer lugar que mediante su escritura tuve el desafío de conectar las vidas de una serie de personajes extraños y disímiles; existencias todas aparentemente individualizadas en sus respectivas soledades, pero cuyas circunstancias finalmente les permiten hallar cierto cause común.

      Contrariamente a lo que ocurrió en mis novelas anteriores, en “La alta torre” los personajes fueron incorporándose al relato uno por uno, la mayoría de las veces por necesidad. Me explico. Desde que comencé su escritura, tuve la impresión de que las peripecias de Octavio Careaga y la Hija del Sol resultarían suficientes para demostrar aquello que quería representar en la obra. El abandono, el vacío, la imposible terapia, el horror cotidiano, la a ratos poco digna esperanza. Y sin embargo, me di cuenta de que había una serie de situaciones que ocurrían alrededor de los dos personajes y que de alguna forma condicionaban su actuar. De allí que decidiera agregar algunas historias contiguas y entrelazarlas. Asimismo, enriquecían la narración al punto de reforzar el suspenso, para que éste se mantuviera hasta la última página del libro.

      Sin entrar en detalles, podría señalar que esta nueva novela surgió en un momento personal de angustia y con la insólita ilusión de que algún personaje le devolviera -con su ficción-, algo de realidad a un mundo que cada vez se me aparecía como más irreal y despojado de sentido. “La alta torre” o los delirios de una mente desorientada dispuesta a su ejecución. No nos engañemos. Posiblemente, la obra no sea más que la fotografía de un puñado de intimidades a las que se nos permite acceder entre pasajes neblinosos. Algo así como una mirada necesaria al ocaso de unas vidas torcidas, desahuciadas, aunque con un instinto de conservación que resulta casi siempre conmovedor. Cuando mirar a los personajes es contemplarse uno mismo frente a ese espejo trizado en el que se transforma muchas veces nuestra propia realidad, fragmentada y aparentemente inconexa, rota nuestra humanidad por las experiencias negativas de una vida que desde niños supimos íntimamente que sería más compleja de lo que nos decían.

      No me resulta fácil hablar de esta novela. Me tomó casi tres años escribirla, y cada una de sus líneas atesoró el deseo de encontrar un refugio. No sé si lo encontré, pero comprendí al escribir su último punto que había sobrevivido a su escritura y que era, por tanto, más fuerte que cuando la comencé. Como los propios personajes de la novela, vivimos en una sociedad hipócrita, en medio de realidades ocultas e invisibilizadas entre la ostentación y la estridencia exitista. No hay un lugar, pues, para perdedores ni perdedoras. La competencia se ha devorado la solidaridad, y con ella ha desaparecido la consideración del prójimo como un semejante, siendo relegado a un simple ser residual dentro de nuestro mundo de consumo y humo, al decir de Benedetti.

      Quien diga que los seres humanos no somos animales, no sabe de lo que habla. Es allí, muchas veces, en nuestro instinto, en nuestro ser íntimo y apegado a su estado natural, donde radica nuestra última posibilidad de salvación. Algunos de los personajes de “La alta torre” encuentran valentía y resolución motivados por un deseo instintivo de alcanzar la bondad y la salvación de su humanidad. Otros profundizan en el horror con el objetivo de borrarse de una vez y desaparecer. Con todo, no distingo personaje alguno en que no exista, siquiera débilmente, un afán de supervivencia para acudir -en algún momento- a su rescate.

      La esperanza parece amanecer semi intacta en los ojos de estos seres ficticios, a los que di origen intentando comprender lo que pasaba a mi alrededor en una época difícil. Entonces, lo habitual era que despertaran anhelantes con la idea de vivir un día perfecto, tras una larga noche de siniestras pesadillas. ¡Y allí los tienen! Luchando por convencerse de que una mañana se despertarán siendo libres de aquel desdibujado mundo de sombras y furias.

      “La alta torre” puede ser la historia de cualquier naufragio, de la búsqueda lastimosa de una orilla, del horizonte lejano aunque esperanzador. La crónica de un rescate necesario que siempre será posible si así no dejamos de concebirlo.

Concepción, julio de 2018.

"Jóvenes poetas penquistas refrescan la literatura local"

Aquí una pequeña mirada al trabajo de algunos poetas de Concepción, aparecida en el Diario La Estrella, edición del jueves 7 de junio de 2018.

Enlace: http://www.estrellaconcepcion.cl/impresa/2018/06/07/papel/#9

"Una conversación entre amigos", relato publicado en revista Vientre de Ballena

Acá les dejo el relato "Una conversación entre amigos", publicado por la impecable revista amiga Vientre de Ballena.

Pueden leer "Una conversación entre amigos" aquí.

Ahí nació el relato, de tantas andanzas en aquel antro con el Shoro Meza: el responsable de tanto deja~vu hoy por hoy en el Neruda.

Salute.

"Más silenciosa que mi sombra", de Ingrid Odgers: las necesarias lecciones del desamor

Quisiera comenzar citando dos fragmentos de la obra La creación poética (1969), de José Miguel Ibáñez, a partir de los cuales estructuraré esta breve presentación. Si bien no están referidos estrictamente al quehacer narrativo, me parecen pertinentes para adentrarnos en una breve descripción de Más silenciosa que mi sombra.

Señala Ibáñez que “en el poema hay vida y experiencia, y las hay con una intensidad concentrada y máxima; pero solo cuando esta vida se hace vida de la forma, cuando esta experiencia se hace lenguaje, solo entonces hay poesía”. Pues bien, Más silenciosa que mi sombra es una novela escrita en formato de un diario de vida, y esto no casual. ¿Existirá algo más irreductiblemente íntimo, algo más secreto e inconfesable que las palabras náufragas que se refugian en un diario de vida? Verónica, la protagonista, se esmera en que sus confesiones queden a resguardo de las manos -indiferentes- de Alberto. Y es que al esposo distante y dotado de una frialdad brutal poco parecen importarles el sufrimiento, la precariedad afectiva de Verónica, que finalmente y al principio culposamente, cede a la posibilidad salvadora de salir a buscar a otro alguien que le devuelva su juventud y su sonrisa.

Vida y experiencia; experiencia que se hace lenguaje en clave de diario de vida, único compañero de las alegrías, penas y desventuras de Verónica. Es gracias a este diario que nos llega su testimonio de soledad, hastío y postergación. El libro de Ingrid no escatima en buscar la identificación con el lector o lectora, e incluso ofrece ciertos pasajes que permiten situar a quienes exploran sus páginas en una dinámica de reconocimiento.

Afirmo, las relaciones familiares se deterioran al no saber decirse las cosas con amor y comprensión, al no saber interpretar uno lo que el otro le quiere decir, al tratar de cambiarle a como dé lugar para hacer realidad las expectativas que llevaron al matrimonio, al asumir actitudes defensivas cuando se sienten atacados en su intimidad, al no sentirse aceptados por ser como son, y al no contar con el estímulo para asumir con plena libertad la mejora personal (p.43).

Lo anterior permite establecer igualmente un diálogo con las motivaciones creadoras, en este caso, tanto de Verónica, como de la propia autora de la novela. Nos acercamos, pues, a la “percepción ideal de la obra”, que consiste en la participación activa por el espectador de las motivaciones creadoras (vivencias, sentimientos, inspiración, intenciones), ta como en el alma del artista dieron lugar a la obra (Ibáñez, 1969:27).

Ese puente, aquellos “vasos comunicantes” que establece Ingrid en el lector no serían posibles sin la utilización de un lenguaje sencillo y directo, “cotidiano” si se quiere, pues es precisamente el uso de este lenguaje el que nos permite aproximarnos a la intimidad del hogar quebrado, de la familia disfuncional, pero también de la crisis existencial y del desamor.

Sentirse prisionera tampoco es un estado de felicidad, ni qué decirlo, es estar enjaulada con trozos de hielos que congelan el alma, no hay pira que lo consuma, transforma a la vida en un estado casi agónico. Cuando Alberto está en casa, la vida parece más dura, más condenadamente insufrible. Y eso que está poco (p.98).

Verónica, a sus jóvenes 35 años se cree vieja. Acepta la postergación que padece como una consecuencia natural de su “vejez”, y le parece como si la vida avanzara sin ella. Los constantes episodios de soledad, la conducta a ratos “enajenada”, el hecho de no sentirse plena o al menos “en igualdad de condiciones” en las conversaciones que sostiene con sus amistades son prueba de ello. Adonde quiera que va, incluso dentro de su propia casa, es una extraña. Y solo pareciera asomar la conciencia del necesario -e inminente- despertar de esa realidad frente a las frustraciones ajenas, como la de Pepiña, la fiel asesora del hogar.

Sí, Ingrid consigue que no permanezcamos indiferentes frente al desenlace. A medida que avanzamos en la lectura, las cosas se tornan inciertas, arremolinadas; lo único que nos queda claro, y es la impresión que posee el libro desde su primera página es que “algo grande va a pasar”. Fíjense qué curioso. Sometidos muchas veces en nuestra propia existencia a la rutina de una vida infeliz, haciendo eco de lo que Adamo inmortalizó como: “es mi vida, no es un infierno, tampoco es un edén”, y que bien podría constituirse como un himno de los amores fracasados, de las relaciones disfuncionales; de las pasiones kármicas o como quiera llamárselas; bueno, sometidos a ese infierno sobrevivible y aletargante, muchos optamos por cerrar los ojos -y pensándolo bien, todos nuestros sentidos-, y dejarnos arrastrar por la inercia. Con eso de que “tan malo no es esto”, o “al menos todavía tengo mis pequeños momentos de alegría”, como si la felicidad fuera ya inalcanzable, “a esas alturas”, “mejor diablo -o diabla- conocido que por conocer”, cerramos la puerta y nos tragamos la llave.

Es aquí donde yo me pregunto -es inevitable-: ¿cuántas verónicas, cuántos verónicos nos ahorraríamos como sociedad con una adecuada educación sentimental? ¿Acaso no son estas “habilidades blandas” de a vida las que se encargan de resolvernos los problemas más “duros”? Me duele esta Verónica, me duele en el alma y todo el rato que transcurre mi lectura de Más silenciosa que mi sombra no puede dejar de dar vueltas en mi cabeza su figura deambulando de un lugar a otro de la casa; conformándose con la mezquina rebanada de felicidad que se anida en el amor de sus hijos, o en la casi ingenua emoción y ansiedad que antecede a sus juntas con las amigas. Bien Verónica, son finamente los amigos y amigas quienes acaban por sacudirlo a uno. Es la contemplación de las vidas ajenas, siempre imperfectas, a veces felices, a veces no, pero reales al fin y al cabo. No es la felicidad ajena sino el simulacro de la nuestra la que nos remece y despierta.

Y entonces tiene lugar la subversión, el decidirse a ir al encuentro de lo prohibido. Verónica y Matías. Verónica y Álvaro. Nuevas personas para enfrentar las mismas dificutades, como dice una canción por ahí. Entrar en la búsuqeda de ese otro que acabe de liberarnos de la cárcel que sigilosamente la vida se ha encargado de tendernos y perpetuar en nosotros…, hasta aquel instante definitivo: caemos en la trampa.

Reflexiono en nosotros, convertidos en amantes, furtivos enamorados, en lo terrible que es la infidelidad, ella no nos hace más felices, nos corrompe al convertirnos en embusteros. La trampa del engaño tiene la ferocidad de un gato montés. Pienso: nos hiere en las cuerdas del placer (p.63).

Lo que sobreviene es la contemplación de uno mismo como un ser curioso, una nueva forma de vida extraña que se abre paso hacia nosotros sin que casi nos enteremos. Al menos, la contemplación en el espejo nos parece un ritual ligeramente menos patético que antes. Eso sí, cualquier brillo en la mirada no podrá omitir su carga culposa, después de todo, estamos haciendo mal, estamos siendo infieles. Casi sin reconocer que hace mucho, muchísimo tiempo, comenzamos a sernos infieles a nosotros mismos.

Álvaro llamó temprano y yo feliz de escucharlo. Hoy lo vería. Vamos a dar una vuelta a Talcahuano, Tumbes o al aeropuerto, me dijo. Pensé: dónde me lleves está bien, el lugar no importa contigo al lado. Soy una fresca, me digo, por primera vez no me asusta serlo o parecerlo (p.81).

Lo que viene después lo dejo a a expectación del lector o lectora. Es él quien habrá de juzgar o no a Verónica, a la espera de “eso grande” que está por pasar…, y pasará. Está en todos y todas las potenciales Verónicas el atender a tiempo el llamado de nuestra propia felicidad, sea porque está allí para cobijarnos del mundo exterior, para armonizarnos con él, o bien para evidenciar nuestro apego a una vida exenta de emociones y afectos.

Estoy convencido que el amor es un acto revolucionario; contrario sensu, el desamor es lo más reaccionario que puede haber, ya que atenta a las raíces mismas de aquello que esencialmente somos. Más silenciosa que mi sombra es un grito que nos alerta frente a estas cuestiones que de tan aterradoramente cotidianas que son a mí en lo personal me horrorizan. Verónica se vuelve hacia nosotros, lectores todos, con la urgencia de examinarnos a nosotros mismos: quiénes somos y hacia dónde vamos. Movimiento propio y no ajeno, no vaya a ser cosa que de tanto autoconvencimiento, de tanta resignación, acabemos transformándonos en una sombra. Salgamos de allí. Gracias, Ingrid, por el consejo.

Concepción, viernes 9 de marzo de 2018.

Bitácora de instantes y paisajes: una lectura a "Miradas" de Alan González

     Los diálogos, las miradas, los fragmentos. La conversación de las aves que planean sobre las ciudades. El sonido de unos tambores que te inquietan y parecen provenir de la Laguna Tres Pascualas, justo antes de que la micro siga su curso hacia un lugar al que no estás seguro de querer llegar. Los avances, los retrocesos, los repliegues tácticos; las formas de ver la vida, los horizontes posibles de cada perspectiva.

     Y uno. Uno mismo fragmentándose en toda esa locura, en todas esas visiones que en esta u otra vida pudieron ser las nuestras, con la misma y arrogante fragilidad que evidenciamos al contemplar un amanecer u ocaso creyendo que nos pertenece por el solo hecho de necesitar su imagen.

    Porque es el hecho de atisbar lo que se oculta detrás de cada mirada, aquel breve universo, lo que mucha veces nos arroja luces sobre nuestras propias sombras. Como las “tragedias que no nos dejan hacer celebración” (Denuncia, p.23), y por las que nos tildan de “resentidos”, como si la fascinación por un mismo vacío no pudiese hermanar en algún punto nuestras miradas. Como si estuviéramos dispuestos a otorgarle la razón, a hacer que se salga con la de ellos, esos que devastan la felicidad ajena para poder edificar la suya; esa felicidad egoísta y siempre solitaria de los poderosos. A los que, por cierto, se les ve tan sonrientes por estos días…

     Veo en ese puñado de miradas que nos ofrece Alan un pasaje hacia numerosos y secretos jardines existenciales, cuyas imágenes en mosaico en mucho se parecen a la bitácora de un viaje muy querido. “Entonces disfruto de estar solo, aunque no lo estoy, pues tengo todos los paisajes como mi hogar y a todos los habitantes del mundo como mis hermanos” (Viaje, p.50), nos dice Alan, y al menos yo le creo, pues desde hace ya varios años que también sueño y creo -¡vaya contradicción!-, en que el arte es una manera de darle sentido y forma al mundo.

   “Esa mano invisible que maneja el sistema capitalista, ¿no seremos quizás todos nosotros?” (Invisible, p.114) nos pregunta el autor, disparando al corazón de nuestros sentidos, muchas veces aturdidos por el capital y sus artimañas. No somos, no seremos, y la negación que pudiese continuar horriblemente ejerciendo nuestra 'autoridad microfascista', sobre el pobre borracho que pasó a llevarnos en el bar, sobre el mendigo víctima del sistema, claro, pero por Dios que huele mal, no pues, que así cómo te voy a dar una chaucha para tranquilizar mi conciencia, ¡báñate primero!

     Es la mirada del otro, entonces, la que nos aterriza. Cierto. Igualmente hay miradas que nos hechizan hacen volar, pero qué bien viene a veces remecernos con el alma desnuda de algún semejante. Y es que no olvidemos que estamos tratando de “grandes asuntos”. Una mirada puede poner en juego no solo nuestro mundo interior, sino también la trayectoria de dos pájaros en vuelo.

    “Cuando pienso en la utopía, siento miedo a que podamos ser permanentemente felices” (Utopía, p.119), porque claro, ya sabemos lo mal que terminan algunas. Mucho peor las que nunca se empiezan. Son esos 'fuegos bajo el agua', como alguien los llama por ahí, los que conjugan además el territorio y nuestra memoria. Allá quien se alimente solo de certezas; es la incertidumbre, las dulces corazonadas, las que nos hacen dar nuestros mejores pasos.

      Los diálogos, las miradas, los fragmentos. La conversación de las aves que planean sobre las ciudades. Las miles de vidas presentes en el resplandor de unas pupilas dilatadas al infinito de la contemplación. Es cierto que solo unas pocas miradas verdaderamente nos iluminarán a lo largo de nuestras vidas, y eso ya nos hace afortunados y afortunadas.

      No tengo, pues, nada que agregar más que el deseo que en alguno de estos microcuentos encuentres aunque sea un resplandor de lo que buscaste al comenzar su lectura; que tus ojos se posen en las palabras de Alan y que sus miradas al fin se encuentren y fusionen.

      Muchas gracias.

Taller del Libro, Concepción, 21 de diciembre de 2017.